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LA FILLE QUI SE METTAIT A TABLE  

Nous étions à table et ça piaillait, les bouches pleines se mitraillant leurs postillons de canard, sauce au poivre, et de concombre vinaigrés dans une guerre sans merci pour le monopole d'une conversation sans intérêt d'où tu t'étais extraite depuis longtemps, concentrée sur ton pied déchaussé à la racine de ma bite dressée. Plus tard, tu te levais pour glisser ton souffle derrière mon oreille: " J'ai l'impression que, dans sa révolution, la terre amasse au même endroit de plus en plus de têtes de cons et que ce monticule d'enflures, il est toujours trop près de nous, mon amour."