TRAGEDIE OGRE, EPISODE 1
LE MÔME BERLIOZ
& LE CRI DU QUATRIÈME
I.
La bouche s'est ouverte et les lettres hurlantes
Se défenestrent, ploient leur envergure planante
D'oiseau de proie happant la curiosité
Maladive des gens sur leur ouïe perchée.
Habitants et passants, si sonnés les tympans,
Fixent un seul visage vers ce cri détournant
Leur attention portée sur les petites choses
De leur vie.
C'est le jour où le marché se pose
Et le faubourg entier se remplit ses paniers
En fonction des besoins et des porte-monnaie.
Mais voilà, tout s’arrête, achats et commérages,
Brouhaha de la rue, négoce aux étalages.
Même rare voiture, ignorant le marché,
Transperçant, triturant la foule rameutée,
Freine brusque, crissant, et ouvre grand les vitres,
Sortant les masques cois que le cri précipite.
Un court instant plus tard, en troupeau regroupé,
Sans plus d'affaire à faire et distraits, effarés,
Ils sont là, peloton badaud, gens immobiles,
Tête en l'air :
« C'est là-haut !
- Sans blague ? » Disent-ils.
Au milieu d'eux, une ombre hirsute se faufile.
C'est le môme Berlioz, ravi qu'ils s'obnubilent.
Ils en ont oublié marmaille qui chaparde,
Eux qui, dans les allées, sont toujours sur leurs gardes.
Au travail, souriceau ! Un lare-feuille, un deuz,
Un paquet de malback ( ses bronches s'en émeuvent,
Même si le devoir impose que butin,
Quel qu'il soit, soit remis aux paternelles mains.) !
Il n'en reste que trois, le môme s'en déçoit
D'autant qu'une autre fume entre autre bouche et doigts,
Se console à la vue d'un étui à lorgnons,
Il n'y voit que du flou mais la marque est pognon :
Des ray-bans ! Et quoi d'autre ? Un sac Louis Vuiton.
S'emmerdent pas, ceux là ! Craignent pas l'agression !
Vl'à pas qu'ils sont perdus ! Z'ont pas la têt' du coin !
Faut-y payer la taxe et passer son chemin
Sans sonner le tocsin ! Allez, dehors, et vite !
Egarés, que nenni ! La mode est aux visites :
On glousse de franchir les portes interdites,
Tel ange, un feu au cul, léché et qui crépite
Aux chaleurs émanant des malines marmites.
Ne blâmons pas tourisme en l'ère décrépite !
Ils achètent à vingt sous ce qui en coûte huit.
On rira certes moins quand, d'où c'est qu'on habite,
Ils feront siège et fief et inflation du site
Jusqu'à nous déguerpir. Allez, dehors, et vite !
Pour l'heure, c'est fiesta quand rupins s'encanaillent,
Fortune pour certains est, pour d'autres, mitraille.
Pour le môme Berlioz, c'est la sortie de messe.
Prospère, il déambule et, haut comme trois fesses,
Se baigne en foule full, sans presse ; et chaque poche,
Chaque sac de course, bandouillère et saccoche
A été visité.
Bon dieu sans confession
Qu'on lui donne au gamin : tronche de confection
Tendre, ronde, à croquer, tignasse en meuleudfoin,
Seule une dent pourrie, un croc quelque trop brun,
Vient gâcher le portrait. Qu'importe ce défaut,
Il s'est fait un sourire où cacher ce morceau.
Tout est raccommodé, prince des rafistoles :
De peau d'âne, il ferait nuisette à baby-dolls.
Lucratâche achevée et la besace pleine,
Le minois satisfait, fier de lui et sans peine,
Il s’arrête soudain, opportuniste enfant,
Et lève alors les yeux dans le grossissement
De la rumeur du monde agglutiné encore,
L'intriguant à son tour et lui tirant le mors.
Du quatrième étage que ce cri-là provient !
Petit Cul, qu'on la nomme ici, celle qui geint.
L'habileté fantôme du voyou pickpocket,
Vif comme un courant d'air qui sait qu'il est tempête,
Prend fièrement du corps : l'invisible coupable
Démontre en se montrant, qu'il est insoupçonnable.
Le torse s'est bombé, les épaules se dressent,
La souris disparaît et le matou s'empresse.
Laissez-t-y moi passer ! J'habite là, dégage !
Défricheur de la faune, il se fraie un passage
Sans souci de la meute aboyante et en rage.
Qui ose la fessée sur ces mioches pas sages ?
Il lance un coup de pied au mollet par ici,
Écrase des orteils, bouscule, mal-appris,
Ignore le « non mais... enfin... » d'une crécelle,
Et lorsqu'un « sale goss' ! » lui dégonde l'orelle,
Susceptibilisant l'égo de la crapule,
Il se retourne, poing visant la mandibule,
Qu'il dégaine et... retient. C'est là le boulanger.
Monsieur Père a affaire avec lui à traiter.
Chacun d'eux, reconnu, s'excuse sans mot dire.
L'offense respective s'oublie dans la tir'lire.
Berlioz parvient enfin à la porte vitrée.
Il est chez lui ici. Y a à boire et manger.
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I.
La bouche s'est ouverte, les lettres hurlantes se sont échappées par la fenêtre, planantes comme des oiseaux de proie, happant la curiosité maladive de la rue dont habitants et passants, sonnés les tympans, ont fixé leurs visages successivement, détournés des petites choses de leurs vies, à la vitesse du son. Même les rares voitures qui ignorent le jour du marché et transpercent difficilement la meute, s’arrêtent, ouvrent leur vitre, laissant sortir des masques cois. Un court instant plus tard, les voilà regroupés au pied de l'immeuble, un gros tas de gens immobiles, les têtes en l'air et badaudes, au milieu desquels se faufile le môme Berlioz, ravi. C'est que ça les obnubile, cette fenêtre, ce cri. Ils en oublient la marmaille qui chaparde, ils en oublient le môme Berlioz, une petite souris. Un lare-feuille. Un autre. Un paquet de cigarettes. Il n'en manque que quatre. Monsieur Père sera content. Une paire de lunettes. On n'y voit que du flou dans ces bidules. Comme à la sortie de messe, le bain de foule est un sacré pic de prospérité. Il déambule, n'a qu'à tendre ses petits doigts invisibles et hop, toutes les poches, tous les sacs de courses, les bandoulières ont été visités et leurs butins, vo-la-ti-li-sés. Riche, la tâche achevée, le sourire satisfait à l'incisive cassée, il s’arrête enfin et, cédant à l'opportunisme, lève les yeux, la rumeur grossissante de la foule agglutinée l'intriguant à son tour. C'est le quatrième ! C'est la chambre de Petit Cul ! L'habilité fantôme du môme Berlioz tourne à la fierté du coupable insoupçonnable, les épaules se dressent, le torse se bombe, la petite souris disparaît, mangé par le matou de gouttière qui s'était déguisé :
-
Laissez-moi passer, schleks ! J'habite là. Allez, dégage.
Il se fraie un passage comme on défriche la faune sans souci des espèces, lance un coup de pied au mollet par ici, marche sur les orteils par là, ignore le « non mais enfin !» d'une crécelle teinte qu'il a bousculée et lorsqu'un « sale gosse ! » lui dégonde l'ouïe et la susceptibilité, il se retourne, le poing serré qu'il dédaigne, retenu pour un plus apaisé « sale gueule ! » C'est le boulanger d'en face, il livre le pain à Monsieur Père, l'entente est cordiale, les affaires sont les affaires et tous deux, se reconnaissant, s'excusent, sans mot dire, de leurs offenses respectives.