III.

 

                                  Emmitouflée, tremblante,

Entre des draps souillés et leur odeur sanglante,

La demie-sœur Inès, surnommée Petit Cul,

Tient de ses dix-septs ans, sobriquet saugrenu.

Etait-ce le refus d'abus autoritaires ?

Ou le hasard d'un corps protégeant ses arrières ?

Pour taire les curieux, la cause est au sphincter

Qui s'était objecté à l'intrusion du père.

La couronne du gland, déjà en intérieur,

Etait restée coincée. On dépécha le beurre

Et c'est Môme Berlioz qui tartina les membres.

Il était trop petiot pour savoir s'y étendre.

C'est de ce lourd refus que naquit ce surnom.

Monsieur Père a, depuis, digéré l'objection

Même si les rapports qu'il tient avec Inès

Ont le parfum merdeux des mafias qui s'affaissent.

Inès était de loin la plus belle et brillante

Jusqu'à ce jour où, suite aux anales défiantes,

Monsieur Père accabla la jeune créature

D'un sourire de l'ange aux vingt points de suture.

 

Aujourd'hui, elle chiale. Elle est maman. Un cri

Est sorti si strident que loups s'en sont tapis.

Ce n'était pas sa voix, pourtant, d' accouchement.

Si douloureux soit-il, on n'hurle pas autant.

Pas celle-là non plus de son chiyard naissant.

Ce réveille-les morts, sonore et crèv-tympans,

C'est la mère d'Inès qui en fut l'émétteuse.

La vieille, au temps jadis, vouée entremetteuse,

Avait trouvé fonction auprès des jeunes gueuses,

Propulsée sage-femme aux filles accoucheuses ;

Et avortait parfois, forceps de l'expérience,

Les vierges engrossées d'obscures éminences.

C'est elle qui braillait du haut des quatre étages.

D'un coup, sans retenue, directe et sans ambages,

Un cri venu de loin, qui maudissait Nature.

Et les cieux. Et les dieux. Et péché de luxure

Pour lequel, pensait-elle, on punissait sa tchote.

Supersticieuse foi jurant qu'un jour ou l'aut',

Il fallait qu'ait à poindre, en ce lieu de débauche,

Damnation droit-sortie d'un détail de chez Bosch,

Que Monsieur Père voit son chef d'oeuvre amoral

De vices, d'infamies, de stupre, de bestiales

Incestes, de gang-bang, de fureur sodomite,

D'insanités, de peur ; son œuvre alors maudite,

Rongée et gangrenée par ses propres entrailles.

Monsieur Père s'en fout du beaucoup qu'on tiraille

Des cartes, de l'augure ou des nécromanciens.

Sachant que Petit Cul, comme sa mère, est sien,

Nul besoin de passer sur le marc à café

Pour moudre l'avenir dans la fatalité.

Le cri, n'en parlons plus, il en a coupé cordes

Et, quant au jugement, c'est sans miséricorde

Qu'il tombe sur Inès et sur son rejeton,

Graine de rien absurde et objet d'abjection.

 

La bougresse le tient maintenant dans ses bras,

Sans oser regarder plus que ne l'a déjà

Imaginé plus tôt au reflet terrifié

Du regard de sa mère alors qu'elle poussait.

Lorsque le sien s'abat, à son tour et trouillard,

Farouche qu'en est-il quand c'est déjà trop tard,

Epouvante la fouette autant que le dégoût

A l'amour maternel dans le même courroux.

Tous deux s'arrachent cœur, tripes, yeux, s'écartèlent ;

A qui, du sentiment tirera les ficelles.

Bébé ne pleure pas. Il est contre maman,

N'a pas faim, n'a pas soif, n'a rien, juste vivant.

Il est au chaud, l'est temps, bercé saccadément

Dans le rythme du cœur et le souffle coupant

De la materne en pleurs, bien moins endolorie

Par l'acte « mettre au monde » que par l'ogre sorti,

Cet immonde enfant monstre éjecté dans le cri.

 

Monsieur père s'énerve encore et le saisit,

Façon châton de trop qu'on envoie au parpaing.

Il lui serre la nuque. Inès, inerte, craint

De voir rompre son crâne, exploser sous la poigne

Veineuse du pater, nervure sur la coigne.

L'enfant ne miaule pas comme s'il se doutait

Qu'au moindre des soupirs, à l'inaudible pet

De travers ou au plus léger des gargouillis,

La main se serrerait aussi vite sur lui.

Insultes maugréées de plus en plus malsaines,

Il se contentera de le jeter sans gène

A sa mère, brutal, sans geste prévenir,

Sans soucier, au retour, que la chose respire.

« Je ne sais avec quel phénomène de foire

Tu as couché pour te laisser fichtre au tiroir

Pareille chose hideuse... Et ce truc dégueulasse,

Où pas même j'irai m'y frotter les godasses !

Et gluant ! Anormal ! Cauchmerdeux ! Ca ne vient

Pour sûr pas de mon couille ou de mon consanguin !

Je ne fais pas ça, moi ! Je fais dans le pratique,

L'utile, le malin, des machins qui s'expliquent !

Alice !

       - Oui Monsieur Père !

                                    - Amène ici ton steak !

- C'est qu'j'ai au bout du con la raquée de ce schlek ! 

C'en est un régulant, veux pas trop qu'il dévie ! »

Dit-elle, en évoquant le bouctin qui la suit.

Toisant cet alibi sans stature encadré

Dans le bâti de porte autant que de portée,

Et bien que le Pernel en question soit remis

D'aplomb, souffle repris, chocho pour le viens-y,

Monsieur Père se tord la bouche signifiant

« Rien à foutre » sans que ne sorte de ses dents.

Il saisit la catin qui se laisse décambre,

Brassée en un ramage au milieu de la chambre :

«  Défile un peu, lapine, à la façon podiome !

Ça, c'est-y pas mon couill' ! La chair, du nickel chrome !

Remue un peu ton flash qu'on zoome du canon !

Vas-y que ça rayonne, elle surimpressionne !

On y dév'loperait toute une pellicule

A chambrer la trempette au trou noir qu'on encule !

La profondeur d'un champ dans ses yeux tout salope !

Et ses seins ! Foutre-diu ! A déflouter du myope ! »

Il frime tout dodu, la reprend au spectacle

En la tripatouillant un peu du tabernacle

Et fessant son joufflu pour la rendre à Pernel,

Lequel sourit, ravi d'avoir pris ce modèle.

Au creux d'un râle fier comme un père, il s'arrose

Et récidive en vue du délinquant Berlioz :

« Et qui d'autre maçonne des crapouillots pareils?

Vide tes poches, fils ! »

                               Vl'à qu'en tombe l'oseille !

Le petiot s’exécute sur la commode en tek

Sur laquelle se dresse un marbre stylé grec

De Marie-Madeleine assise aux pédicures

D'un Jésus dont le corps n'est plus qu'une fissure

Et un cadre-portrait de la sœur Tartelette

Et tierce demi-sœur, qu'on prénommait Piplette,

Décédée au combat il y a quelques années.

Mais voyons donc plutôt quoi Berlioz a posé :

Un lare-feuille. Un autre. On compte et on empoche,

Compliçant du rictus avec l'habile mioche.

Un paquet de malbaks où il en manque quatre.

Monsieur Père est content. Berlioz est écarlate.

La paire de lorgnons et more de biftons,

Le tout qu'il fait glisser dans du Louis Vuitton.

Pareil regain d’orgueil pousse le paternel

A frictionner sa mèche et la mettre en bordel.

Il donne une cibiche à son marlou, en prend

Une deuxième à poindre entre ses propres dents :

« Mercantile ! Et Malek ! Et Lina ! Mélilo !

Ravach ! Y a qu'à les voir et ne pas être sot

Pour savoir qu'un clébard ne fait pas des mulots!

Même toi, mon P'tit Cul... T'as eu ta phase  ado

mais tatouée partout, cette paternité !

Alors quoi ? C'est ainsi que v'là-t-y remercié 

Ton gentil vieux padre qui te nourrit, te loge,

T'habille, et puis j'en passe ! Et de meilleures choses !

V'là, j'te dis, j'en veux pas ! Ce monstre n'est pas né,

C'est ça ! N'existe pas ! C'est juste une giclée

D'un p'tit branleur debout et moussant dans les chiottes !

On ferme la cuvette et sschpllafff. Y a rien eu d'aut'.

Je te donne jusqu'à... quel jour on est ? » dit-il.

Le bouctin, sans conserve, attendant qu'on lui file

Les clefs d'une autre chambre, a suivi tout le fil

Des affaires privées et, à question, enfile

Son « jeudi » satisfait, fayot de la maîtresse,

A craindre que les doigts n'empreignent sur ses fesses. 

Ravi de s'immiscer au cœur d'une famille

Qu'il n'a plus que scindée autant qu'on éparpille,

Il se gêne soudain d'y être sans raison,

De mettre grain de sel dans cette poivraison.

« Je t' donne jusqu'à sam'di ! Sam'di et avant l'aube 

Pour jarter ça ! Morback de fils de put' ignob' !

Sinon c'est le Malek qui se charge du job 

Et c'est fort à parier qu'il t'entâche la robe

Plus que ne l'est saignée en crachant ce microbe ! »

Sentence le patron quand tout-un chacun gobe

Un silence de mouche en verdict adjugé

Dans le son de son clope allumé au briquet.

Ça est loin de tout ça, absorbé et absent,

Et bulle en le repos des animaux naissants,

Soulageant son effort de s'être mis au monde

En gerçant le cocon, craquant con. La féconde

Est tout autour de lui. Encore. Et désormais.

Au cocon, il y reste, alors, plus qu'y était ;

C'est l'amour de Maman qui a pris le dessus 

Et greffe, au bout du vice, une vertue verrue.

Aucun regard n'aura son effet sur ce lien,

L'extérieur n'est qu'un bruit froid et nouveau. Malsain.

Ma maman sent si bon. L'abandon qu'on évoque

N'est que le charabia d'un diable ventriloque.

Pour ça, évidemment, la langue est inconnue.

Ça en ignore aussi mécanismes et buts.

Dors, bébé !

                    Bébé, dors ! Il est le seul ici

A ne savoir qu'au Père, on ne désobéit.

Alvis Pernel non plus, nous dirons-nous en vain,

Mais le revigoré et solvable bouctin,

Ayant anticipé la fin de ce procès,

A trouvé un refuge où se déceinturer,

en chambre vingt-et-trois après que la Janis,

Demi-soeur aux lésions, fardées, de syphilis,

En est sortie, seins nus, avec Monsieur Glorian,

Grand inspecteur de taxe et de recouvrement.

Lequel, petit et flasque, honorable et sérieux

Peut jouir de l'endroit à prix avantageux.